Même pas un souffle.
Satan qu'il était doux.
Il avait beau faire.
Mais rien ne sortait.
On lui parlait d'avenir.
Son feuilleton fétiche.
Les jambes croisées.
Coupable et désinteressé.
Il savait tout. Tout.
Rien n'y faisait.
Seul, aveugle, sourd et muet.
De son plein gré,
il s'adorait.
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